Edgar Allan Poe 

Biografía:
Edgar Allan Poe (Boston, Estados Unidos, 19 de enero de 1809 - Baltimore, Estados Unidos, 7 de octubre de 1849) fue un escritor especialmente reconocido en el campo del relato corto, la novela gótica y los cuentos de terror. Además fue poeta, inventó el relato detectivesco y contribuyó enormemente a la difusión de la ciencia ficción. Su obra marcó a escritores posteriores como Conan Doyle, Julio Verne, H. P. Lovecraft o Ray Bradbury y es tal su legado que hasta existen varias instituciones en Estados Unidos dedicadas a su memoria, entre las cuales un museo en Richmond, otro en Baltimore, el Edgar Allan Poe National Historic Site en Filadelfia, o el Edgar Allan Poe Cottage de Nueva York. Además, se conserva el que fuera su dormitorio en la Universidad de Virginia. El poema "El cuervo" es buen lugar por donde empezar a adentrarse en su obra.

Comparte:
PARA MÍ LA POESÍA NO HA...

Para mí la poesía no ha sido un propósito, sino una pasión.

76.47%

votos positivos

Votos totales: 85

Comparte:
ES DUDOSO QUE EL GÉNERO HUMANO...

Es dudoso que el género humano logre crear un enigma que el mismo ingenio humano no resuelva.

75.00%

votos positivos

Votos totales: 36

Comparte:
LOS QUE SUEÑAN DE DÍA SON...

Los que sueñan de día son conscientes de muchas cosas que escapan a los que sueñan sólo de noche.

75.00%

votos positivos

Votos totales: 44

Comparte:
TODO MOVIMIENTO CUALQUIERA QUE SEA SU...

Todo movimiento, cualquiera que sea su causa, es creador.

75.00%

votos positivos

Votos totales: 4

Comparte:
PAÍS DE HADAS

VALLES de sombra y aguas apagadas
y bosques como nubes,
que ocultan su contorno
en un fluir de lágrimas.
Allí crecen y menguan unas enormes lunas,
una vez y otra vez, a cada instante,
en canto que la noche se desliza,
y avanzan siempre, inquietas,
y apagan el temblor de los luceros
con el aliento de su rostro blanco.
Cuando el reloj lunar señala medianoche,
una luna más fina y transparente
desciende, poco a poco,
con el centro en la cumbre
de una sierra elevada,
y de su vasto disco
se deslizan los velos dulcemente
sobre aldeas y estancias,
por doquier; sobre extrañas
florestas, sobre el mar
y sobre los espíritus que vuelan
y las cosas dormidas:
y todo lo sepultan
en un gran laberinto luminoso.
¡Ah, entonces! ¡Qué profunda
es la pasión que ponen en su sueño!
Despiertan con el día,
y sus lienzos de luna
se ciernen ya en el cielo,
con inquietas borrascas,
y a todo se parecen: más que nada
semejan un albatros amarillo.
Y aquella luna no les sirve nunca
para lo mismo: en tienda
se trocará otra vez, extravagante.
Pero ya sus pedazos pequeñitos
se tornan leve lluvia,
y aquellas mariposas de la Tierra
que vuelan, afanosas del celaje,
y bajan nuevamente,
sin contentarse nunca,
nos traen una muestra,
prendida de sus alas temblorosas.

73.62%

votos positivos

Votos totales: 163

Comparte:
EL VALLE INTRANQUILO

Hubo un tiempo en que el valle sonreía,
silencioso, aunque nadie allí vivía;
su gente había marchado hacia la guerra
confiando el cuidado de esa sierra,
por la noche, a la mirada fiel
de las estrellas desde su azul cuartel
y de día, a los rojos resplandores
del sol que dormitaba entre las flores.
Mas ahora para todo visitante
el valle triste es inquieto e inquietante.
Nada allí se detiene un solo instante...
nada salvo el aire que se cierne
sobre la soledad mágica y perenne.
¡Ah, ningún viento agita los ramajes
que palpitan como el glacial oleaje
en torno a las Hébridas salvajes!
¡Ah, ningún viento empuja el furtivo
manto de nubes que, sin respiro,
surcan durante el día el cielo esquivo
sobre las violetas allí esparcidas
como ojos humanos de mil medidas...!
sobre las ondeantes azucenas
que lloran junto a las tumbas ajenas!
Ondean: y en sus pétalos más tiernos
se juntan gotas de rocío sempiterno.
Lloran: y por sus tallos claudicantes
bajan perennes lágrimas como diamantes.

71.59%

votos positivos

Votos totales: 88

Comparte:
LOS SUEÑOS ESOS PEQUEÑOS TROZOS DE...

Los sueños, esos pequeños trozos de muerte. Como los odio.

70.00%

votos positivos

Votos totales: 20

Comparte:
UN SUEÑO

¡Recibe en la frente este beso!
Y, por librarme de un peso
antes de partir, confieso
que acertaste si creías
que han sido un sueño mis días;
¿Pero es acaso menos grave
que la esperanza se acabe
de noche o a pleno sol,
con o sin una visión?
Hasta nuestro último empeño
es sólo un sueño dentro de un sueno.

Frente a la mar rugiente
que castiga esta rompiente
tengo en la palma apretada
granos de arena dorada.
¡Son pocos! Y en un momento
se me escurren y yo siento
surgir en mí este lamento:
¡Oh Dios! ¿Por qué no puedo
retenerlos en mis dedos?
¡Oh Dios! ¡Si yo pudiera
salvar uno de la marea!
¿Hasta nuestro último empeño
es sólo un sueño dentro de un sueño?

68.52%

votos positivos

Votos totales: 54

Comparte:
CUANDO UN LOCO PARECE COMPLETAMENTE SENSATO...

Cuando un loco parece completamente sensato, es ya el momento de ponerle la camisa de fuerza.

67.86%

votos positivos

Votos totales: 28

Comparte:
PORQUE LA TORTUGA TIENE LOS PIES...

Porque la tortuga tiene los pies seguros, ¿es ésta una razón para cortar las alas al águila?.

66.67%

votos positivos

Votos totales: 3

Desde el 1 hasta el 10 de un total de 34 obras de Edgar Allan Poe

Añade tus comentarios