Julio Cortázar 

LOS AMANTES

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

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NADA ESTÁ PERDIDO SI SE TIENE...

Nada está perdido si se tiene por fin el valor de proclamar que todo está perdido y que hay que empezar de nuevo.

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SÓLO HAY UN MEDIO PARA MATAR...

Sólo hay un medio para matar los monstruos: aceptarlos.

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ESTA TERNURA

Esta ternura y estas manos libres,
¿a quién darlas bajo el viento ? Tanto arroz
para la zorra, y en medio del llamado
la ansiedad de esa puerta abierta para nadie.
Hicimos pan tan blanco
para bocas ya muertas que aceptaban
solamente una luna de colmillo, el té
frío de la vela la alba.
Tocamos instrumentos para la ciega cólera
de sombras y sombreros olvidados. Nos quedamos
con los presentes ordenados en una mesa inútil,
y fue preciso beber la sidra caliente
en la vergüenza de la medianoche.
Entonces, ¿nadie quiere esto,
nadie?

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EL BREVE AMOR

Con qué tersa dulzura
me levanta del lecho en que soñaba
profundas plantaciones perfumadas,
me pasea los dedos por la piel y me dibuja
en el espacio, en vilo, hasta que el beso
se posa curvo y recurrente
para que a fuego lento empiece
la danza cadenciosa de la hoguera
tejiéndose en ráfagas, en hélices,
ir y venir de un huracán de humo-
(¿Por qué, después,
lo que queda de mí
es sólo un anegarse entre las cenizas
sin un adiós, sin nada más que el gesto
de liberar las manos?)

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ME ATORMENTA TU AMOR QUE NO...

Me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado.

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CADA VEZ SOSPECHO MÁS QUE ESTAR...

Cada vez sospecho más que estar de acuerdo es la peor de las ilusiones.

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¡MÚSICA! MELANCÓLICO ALIMENTO PARA LOS QUE...

¡Música! Melancólico alimento para los que vivimos de amor.

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LA CULTURA ES EL EJERCICIO PROFUNDO...

La cultura es el ejercicio profundo de la identidad.

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TODO DURA SIEMPRE UN POCO MÁS...

Todo dura siempre un poco más de lo que debería.

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Desde el 11 hasta el 20 de un total de 54 obras de Julio Cortázar

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