William Shakespeare 

Biografía:
Nació (cerca del 26 de abril de 1564) y murió (23 de abril de 1616) en Stratford-upon-Avon, Warwickshire (Reino Unido) a la edad de 52 años. Está considerado como el escritor más importante en lengua inglesa de la historia, y se le conoce sobretodo por sus fabulosas obras de teatro, entre las cuales destacan Romeo y Julieta, Hamlet, Macbeth, Otelo, El rey Lear o El sueño de una noche de verano. En el campo de la poesía se especializó en componer sonetos líricos. Fue el tercero de ocho hermanos, se casó a los 18 años de edad y tuvo tres hijos. Hay quien sostiene que su nombre obedece a un alias perteneciente a otro escritor, basándose en hechos poco concretos como que las obras son más propias de una persona refinada y culta que de alguien que provenía del mundo rural. Sea como fuere, hemos heredado sus obras, y estas siguen siendo representadas en los mejores teatros de todo el mundo, y así será durante mucho tiempo ya que Shakespeare es, en pocas palabras, un genio inmortal.

CUANDO PIENSO QUE TODO CUANTO CRECE...

Cuando pienso que todo cuanto crece
dura en su perfección un breve instante,
como de la mañana el sol radiante
que, al avanzar la tarde, se oscurece;

cuando miro que todo se envejece
como flor mañanera y rozagante
que pronto se deshoja, agonizante,
y al morir el crepúsculo perece;

se aflige mi alma y por tu suerte llora;
mas todo cuanto pierdes en frescura,
con sus matices el ensueño dora,

y a medida que el tiempo tu hermosura
con implacable saña decolora,
con desquite, mi amor te transfigura.

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OCURRA LO QUE OCURRA AUN EN...

Ocurra lo que ocurra, aun en el día mas borrascoso, las horas y el tiempo pasan.

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LA JUVENTUD AÚN CUANDO NADIE LA...

La juventud aún cuando nadie la combata, halla en sí misma su propio enemigo.

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CUANDO EN LAS CRÓNICAS DE TIEMPOS IDOS...

Cuando en las crónicas de tiempos idos
veo que a los hermosos se describe
y a la Belleza embellecer la rima
que elogia a damas y señores muertos,

observo que al pintar de sus dechados
la mano, el labio, el pie, la frente, el ojo,
trataba de expresar la pluma arcaica
una belleza como la que tienes.

Así, sus alabanzas son presagios
de nuestro tiempo, que te prefiguran,
y pues no hacían más que adivinarte,
no podían cantarte cual mereces.

En cuanto a aquellos que te contemplamos
con absorta mirada, estamos mudos.

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QUIÉN CREERÁ EN EL FUTURO A MIS POEMAS...

¿Quién creerá en el futuro a mis poemas
si los colman tus méritos altísimos?
Tu vida, empero, esconden en su tumba
y apenas la mitad de tus bondades.

Si pudiera exaltar tus bellos ojos
y en frescos versos detallar sus gracias,
diría el porvenir: «Miente el poeta,
rasgos divinos son, no terrenales».

Desdeñarían mis papeles mustios,
como ancianos locuaces, embusteros;
«métrico exceso» de un «antiguo» canto.

Mas si entonces viviera un hijo tuyo,
mi rima y él dos vidas te darían.
para darla a la muerte y los gusanos.

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Y POR QUÉ NO ES TU GUERRA MÁS PUJANTE...

¿Y por qué no es tu guerra más pujante
contra el Tirano tiempo sanguinario;
y contra el decaer no te aseguras
mejores medios que mi rima estéril?

En el cenit estás de horas risueñas.
Los incultos jardines virginales
darían para ti vivientes flores,
a ti más semejantes que tu efigie.

Tendrías vida nueva en vivos trazos,
pues ni mi pluma inhábil ni el pincel
harán que tu nobleza y tu hermosura

ante los ojos de los hombres vivan.
Si a ti mismo te entregas, quedarás
por tu dulce destreza retratado.

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CUANDO ASEDIEN TU FAZ CUARENTA INVIERNOS...

Cuando asedien tu faz cuarenta inviernos
y ahonden surcos en tu prado hermoso,
tu juventud, altiva vestidura,
será un andrajo que no mira nadie.

Y si por tu belleza preguntaran,
tesoro de tu tiempo apasionado,
decir que yace en tus sumidos ojos
dará motivo a escarnios o falsías.

¡Cuánto más te alabaran en su empleo
si respondieras : - « Este grácil hijo
mi deuda salda y mi vejez excusa »,

pues su beldad sería tu legado!
Pudieras, renaciendo en la vejez,
ver cálida tu sangre que se enfría.

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DE LOS HERMOSOS EL RETOÑO ANSIAMOS...

De los hermosos el retoño ansiamos
para que su rosal no muera nunca,
pues cuando el tiempo su esplendor marchite
guardará su memoria su heredero.

Pero tú, que tus propios ojos amas,
para nutrir la luz, tu esencia quemas
y hambre produces en donde hay hartura,
demasiado cruel y hostil contigo.

Tú que eres hoy del mundo fresco adorno,
pregón de la radiante primavera,
sepultas tu poder en el capullo,

dulce egoísta que malgasta ahorrando.
Del mundo ten piedad: que tú y la tumba,
ávidos, lo que es suyo no devoren.

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EL PASADO ES UN PRÓLOGO

El pasado es un prólogo.

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LAS HERIDAS QUE NO SE VEN...

Las heridas que no se ven son las más profundas.

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Desde el 31 hasta el 40 de un total de 44 obras de William Shakespeare

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